Figure discrète de la photographie européenne, Guido Guidi est l’invité du BAL à Paris. L’exposition Col Tempo met à l’honneur une œuvre attachée à documenter l’infime et l’imperceptible, pour une nouvelle discipline du regard.

Comment donner forme aux traces de la violence sans les exhiber ? Depuis plus de quarante ans, la photographe sud-africaine Jo Ractliffe immortalise des zones de conflit en refusant toute représentation spectaculaire. Le Jeu de Paume lui consacre aujourd’hui sa première exposition monographique française.

« Au moment où votre esprit s’est élevé, avez-vous ressenti la gravité ? », « La rétrospective de votre vie fut-elle exhaustive ? », « Avez-vous rencontré votre défunte mère, ou bien Jésus-Christ ? » Le questionnaire psychologique soumis aux personnes ayant connu une « expérience de mort imminente » croise préoccupations pratiques et philosophiques, état des lieux et états d’âme. Outre une copie de ce document, on trouve dans les cahiers de recherche de Marie Quéau des archives d’entraînement militaire à haut risque, des rapports d’exploration de volcan en éruption et des images d’immolation volontaire – autant de pratiques extrêmes qui confirment l’intérêt de la photographe pour les limites corporelles. Dans le même mouvement, l’artiste photographie cascadeurs, apnéistes et autres prodiges du sang-froid, s’aventure dans des studios de modelage pour le cinéma d’horreur et documente l’avènement des Fury Rooms, ces salles de jeu offrant un « défoulement unique : briser de la vaisselle, des ordinateurs et des télévisions sans conséquence ». Par le collage et les jeux de correspondances, Fury – sorte d’Atlas Mnémosyne actualisé – nous embarque dans un training hardcore : les corps sont harnachés, encagoulés ou recouverts de gel ignifuge, prêts à résister à la violence qui vient. Entre plaisir et douleur, les personnages de Marie Quéau cherchent la jouissance. Yeux révulsés ou pupille dilatée, ils flirtent avec la limite charnelle et, bien au-delà, celle du langage, de la loi, de l’interdit.

Quand Mads Holm était enfant, son grand-père aimait l’emmener au musée de la guerre, à Copenhague. Là-bas, le futur photographe contemplait des armes à feu rutilantes et enfourchait de gigantesques canons. C’est aussi là que le Danois fit l’expérience du récit national et de la fabrication des images : de quoi forger l’acuité avec laquelle il documente aujourd’hui la militarisation de la sphère publique.